Крупнее всё… то рукописи небо

Роняет вниз. Рыдает от тоски

И так не то, и эдак. Строго эго,

Следит за тем, чтоб поровну куски

От сердца отделяли. Ненапрасно,

Окрасив всё в особый рваный цвет.

И – чтобы больно, сильно, безотказно,

И, – что бы не услышать: "Что вы, нет!"

Да тем измятым лоскутком, остатним,

Стучаться в грудь, сильней иных, ровней.

И как-нибудь, с налёта, наверстать им

Догнать и сделать непременно в ней

Хотя бы что! Достойное! Живое!

Проси чуть-чуть, а делай во сто крат

Располагать ты можешь лишь собою…

А можешь ли? А должен?! Был бы рад…