Метёт метла метели, ровно стелет

Льняные простыни. Но ткани грубоваты,

А вроде бы из нежной снежной ваты,

Немного влажны, словно те постели,

Что выдают в купе или плацкарте.

И с полок, словно снег, свисая с крыши,

Влюбляясь в солнце, тает и не слышит,

Тот звонкий ритм капелей спорных в марте.

Зима ждала. Теперь строчит записки,

Листы в комок, написанные скверно,

Но перечесть нет времени, наверно,

И пары дней не хватит. Путь неблизкий.

И кудри снега – в хвост, задев осину,

Метель ушла, как будто не бывала,

И вот уже – "нам снега было мало",

Да вот ещё – "мороз не слишком сильный"…