Иней бегает за мышью.

Ходит он всему неслышный,

И колючим бархатом

Стелет мягко, матово.

Только выйдет солнце после,

Глянет – бриллиантов россыпь,

И следов мышиных оспин,

И крупинки крови возле.

Иней, – так красиво… вроде.

Но, одет не по погоде,

Тот, босой, живёт вне дома,

Вне тепла печи истомы.

Он не нужен, он не брошен.

Он же милый и хороший,

Но… его… к себе … и в дом?!

В это верится с трудом.