Округа вся в мелу метели,

Позёмка скатерть гладит, стелет

На стол дороги ледяной,

А ветер тянет. Озорной

Снежок щекочет щёку. Мимо

Летит сова. И ворон милой

Своей несёт чего-то в клюве.

Её он точно очень любит,

И в этом признаётся часто -

Кричит с небес, что очень счастлив.

А как уж то со стороны…

Да хриплый глас нежней струны

Звучит для той, кому он люб.

И пусть неловок или груб. -

То оболочка, облик, блик.

Но лик души, – он в ней велик.

Округа вся в муке из снега.

И ветер студит студень лужи,

Она всё крепче, мельче, уже.

Как жизнь с начала до побега

Туда, где вОроны летают,

И снег ложится, но не тает

На лоб, и сухо – мимо щёк.

– Эх, жизнь…

– Живи…пока…ещё…