Я зиму жду, но на полотнах.

Тех, загрунтованных неплотно.

Шероховатых, словно кожа,

Что дышат! На неё похожей

Становится округ природа,

И чаша полная погоды,

Той, от которой стынут щёки,

И руки, но всегда ещё

Находишь повод погодить,

И в дом пока не заходить,

А обождать… Чу – скрип из леса!

Косуля? Ветка? Белка? Треска

Всегда довольно одного.

И ты доволен! Крик: "Ого!"

Сугроб срывается с макушки

Сосны, и навостривши ушки,

Вне укоризны, смотрит белка

В глаза тебе. Ты дышишь мелко,

Её стараясь не спугнуть.

Снегирь поближе сел. Вздохнуть

Теперь нельзя никак! Зима…

Не жду её. Придёт сама.