Облетаешь стихами, как листьями.

В них нет правды, одна только истина.

Кисти тополя красили облако,

Ветер рвал предпоследнее яблоко…

И по собственной воле ли осень

Со слезами о милости просит.

Чтоб прислушались к шелесту, шороху

Пня гнилого, рассыпану порохом…

Облетаешь стихами, как листьями.

В них нет правды, одна только истина.