Присел на простынь мотылёк.

Ему, конечно, невдомёк,

Каков он… Сказочно красив,

Как текст, который смят в курсив.

Как слово, (сказано с любовью),

И ярость, что вовне злословья,

Но в справедливости огне.

Столь трудно то бывает мне, -

Сдержать себя. Да, рамки тесны,

Но интересны тем, известна,

Та странность хода бытия…

Не сходу это понял я.

А мотылёк-то… Он взлетел.

Банальным быть не захотел,

Но сделал всё, что только смог,

Втянувши в рифму лёгкий слог.