Нас связывают года и люди,

творения и несбывшееся,

от которого тепло на душе…

– Я всегда мечтала уметь рисовать…

– Бери кисточку и рисуй.

– Да ну, у меня не получится.

– Нельзя так с мечтой. Она не является без приглашения.

– Не, боюсь.

– А ты не бойся.

– Холст такой…

– Какой?

– Большой, чистый. Я его выпачкаю, дай мне другой, пожалуйста, грязный, который не жалко.

– Грязный… для мечты!?

– А вдруг я сделаю что-то не так!?

– Но зато сделаешь!

Я вижу, как сейчас, – огромный холст, радуга палитры, свинцовые тюбики с красками и волшебные палочки кистей. От одного лишь воспоминания о стойком запахе растворителя начинает приятно першить в горле.

Афиша, написанная моей рукой, не провисела и дня, но… разве это важно?! Желание выразить чувства красками не исчезло никуда.

У слов и звуков свои оттенки и ароматы. Желание дотронуться до них сердцем так же неутолимо, как то безотчётное стремление уловить волнение художника, мускус его взгляда, бережно сохранённый мазками, смущением и неоднозначностью цветов, тенями и глубинным мерцанием света – порождением огнива его души.

Подобное только кажется преувеличением или выдумкой. В самом деле, настоящее, жизнь выглядит именно так, а рутина, обыденность – она и есть фальшивка.

Если кто-то подменяет яркие краски бытия на истёртые грязной сухой кистью или закостеневшие в ванночках и тубах, – гоните его от себя прочь.

Это ваша жизнь, ваш холст, ваши мечты.