Седому небу вопреки,

Засахарены инеем деревья.

Мы все – истории отребья.

Стоим у времени реки.

Всё проходящие заботы,

Пустяшней утра воробья.

Ему неведомы субботы,

Ему – махнуть крылом… А я?

А мне? А мной?! Вся жизнь – вопросы.

Как выбор меж пшеном и просом,

Он восхитителен и прост,

Ответ, рождающий вопрос…

Седьмому небу вопреки!

И в прорубь той большой реки

Свой мятый, нежный и бумажный

Когда, куда, зачем – неважно!

Мы от себя толкаем нежно

Почти играя, безмятежно.

В надежде стать собою, быть.

Дойти и всё потом забыть.