Как сталкер

Живу, как Сталкер. Нервный. Испу-

ганный. Осторожный. Прислушиваюсь ко

всему,что есть или дышит вокруг. Не знаю

– правильно ли это, но по-иному не полу-

чается.

Куда-то можно было бы дойти легче и

быстрее.И, если попытаться поднять от до-

роги взгляд, рассматривать не то, что под

ногами в пыли, а мир подле обочины, то

очевидно, как всё надуманно, подчас. Всё,

буквально. Но, тем не менее, при малей-

шем намёке на пренебрежение величием

зоны нашего Бытия, получаю недвусмыс-

ленный намёк на то, что не должна этого

делать… И я не делаю. Стараюсь не…

Хотя иногда, очень редко, пытаясь вы-

рваться из этого тягучего клея постоянных

недомолвок, оговорок и условностей, по-

ворачиваю голову от…, и делаю вдох…об-

жигаюсь ощущением постыдной вседозво-

Ленности. Удивляюсь лёгкости отсутствия

любого бремени…И пугаюсь этого, одно-

временно…

Так чего же больше в моём эмоцио-

нальном плену? Счастья или стыда? Ужаса

или упорства? Как сравнить это разнород-

ные фрагменты Жизни? Как?!

Меня не пугаются жуки и птицы. А я опа-

саюсь и тех, и других. За сумеречную пер-

спективу. За этот широкий, никем не ос-

военный проспект. Призрачный, как стая

перелётных птиц на пути из нашей чума-

зой местности в прозрачные и прекрасные

дали, существующие за пределами наших

возможностей.

Мы поглощаем тонны еды, и лениво пе-

ремещаемся от холодильника к туалету. А

птицы…Схватывают всё на лету, да смо-

трят на нас свысока, раскраивая небо свои-

ми маленькими жесткими крыльями…И

летят, куда хотят… Потому, что для того,

чтобы сделать…для того, чтобы полететь,

куда хочешь, – надо быть жёстким. И не

слушать никого. Кроме себя самого.