Цыганочку сосны танцуют от скуки,

И греют колючие с холода руки,

Да птиц вовлекают, что дремлют в их кроне.

И в съехавшей набок зелёной короне

Так много задора, весны, озорства,

И серьги срывая с калины куста,

Кидает под ноги февраль, как монисто.

А снег ещё бел и пока ещё чисто

И ясно вокруг. Только пылью, как пеплом

Осыпет сугроб незаметно главу.

Но жизнь, в предвкушеньи наивном ослепла,

И влажной ладонью листая главу

Той книги, в которой текущего года

Записаны строчки. Не нами, природой.

Природой округ сотворённого мира,

Что катится мерно и мирно, но мимо.