В пучину леса солнце оседает
И закипает. Пену сизых туч
сдувает ветер. Стынет небо, тает
И проясняется. Последний жёлтый луч
Накалывает бабочкой в коробку
луны нескромный бледный завиток.
И он не ропщет, – нежный, ломкий, робкий,
И не трепещет. Поздний горький сок
Берёзовый из ранки кровью льётся,
По пояс от заката. Это – лес.
Добро и зло иначе познаётся.
Иной отсчёт для правды и чудес.
Роняя крошки облака, как пепла,
На утро шьёт всему иной наряд.
И как природа…досель12 не ослепла?!
Который год, одно и тож, подряд…