Есть у природы посох инфернальный,

Он надо всеми вороном кружит,

Не озабочен сложностью "Как жить",

Не расставаясь с истиной сакральной,

Он к жизни той, суровой и реальной,

Готовит нас. Но в том не признаётся.

Не им ли счёт несчастиям ведётся,

Которым место сыщется поныне.

А мы постылы. Тот песок, в пустыне,

Он жарок лишь под солнца оком страстным.

И так во всём. Не верится? Напрасно…