Лучше нету того цвету,

Когда яблоня цветет.

Лучше нету той минуты,

Когда милый мой придет.

        Как увижу, как услышу —

        Все во мне заговорит,

        Вся душа моя пылает,

        Вся душа моя горит.

Мы в глаза друг другу глянем,

Руки жаркие сплетем,

И куда — не знаем сами, —

Словно пьяные, бредем.

        Мы бредем по тем дорожкам,

        Где зеленая трава,

        Где из сердца сами рвутся

        Незабвенные слова.

А кругом сады белеют,

А в садах бушует май,

И такой на небе месяц,

Хоть иголки подбирай.

        За рекой гармонь играет,

        То зальется, то замрет…

        Лучше нету того цвету,

        Когда яблоня цветет…