Ах, поля, вы, поля!

Широки вы, поля.

За Клинцами поля…

Под Унечью поля…

Как на этих полях

Мы сражались в боях.

Как на этих полях

Да в дремучих лесах

Собирал нас Щорс —

Молодой атаман,

Собирал еще

Молодых крестьян.

Ах, поля, вы, поля,

Широки вы, поля,

Но на вас, на полях,

Урожаю нет:

Истоптал гайдамак

Наш крестьянский хлеб.

Урожаю нет,

А сосна стоит,

Ей сто двадцать лет,

Но она шумит.

Здесь, у той сосны,

Богунцы дрались,

И с Петлюрой дрались

За свободу свою,

За хорошую жизнь;

За свободу всех

Пахарей-селян

Потерял свою жизнь

Молодой атаман.