Роскошны вы, хлеба заповедные

       Родимых нив, —

Цветут, растут колосья наливные,

       А я чуть жив!

Ах, странно так я создан небесами,

       Таков мой рок,

Что хлеб полей, возделанных рабами,

       Нейдет мне впрок!