Вы поймите поэта с амурным пером,

     В смутном кто вдохновенье извел пол-листа.

И не думайте, пьян или болен что он,

     Коль рыдает, на сердце когда пустота:

       Ведь его ремесло,

       Чтоб безумье нашло

На него от девицы, не зрел чье чело —

     И, возможно, кричащая пылкая страсть

     Через день парой фунтов на Граб-стрит воздаст!