Облаков прошлогодних лепнина

осыпается. Вянут цветы.

И стоит на пригорке рябина

со следами былой красоты.

В золотых ли коронах иль медных

клёны, ясени, толпы берёз…

Нет им дела сегодня до бедных

и простых человеческих слёз.

Да, о юности вечнозелёной

скоро будут деревья грустить,

только мы их тоски потаённой

не умеем понять и простить.