Завершая земные труды,

я хочу напоследок шепнуть:

«Где оставлены были следы,

там и был твой единственный путь».

      Я уже понимаю с трудом,

      что за жилка дрожит на виске,

      и зачем твой единственный дом

      возведён на сыпучем песке?

Над землёю плывут облака,

«Быть беде, — говорят, — быть беде:

там, внизу, погребает река

своё тело в солёной воде».

И земли сокрушается кость,

и небес разрушается твердь,

и горчит виноградная гроздь,

потому что предчувствует смерть.

      Завершая земные труды,

      почему я забыла о том,

      что затянется рана воды

      на рассвете сияющим льдом?

С голубой незабудкой в руке

Ангел твой над землёй пролетит,

и воскреснет вода в роднике —

и в сиянье себя превратит…