Когда женщина поясняет другой женщине, что женская миссия, и сущность, и «природное назначение» — быть мужской музой, вдохновителем, «энергией», «помощницей», «феей», «шеей», прочим вспомогательным инструментом… я теряюсь.

Ну ок. Я тогда мужик — и все тут.

Ну раз я — не шея, не муза и не источник энергии. Раз мне нравится делать, решать, побеждать, достигать…

Значит, я — мужик.

Ладно.

Мужик так мужик.

Мне пофиг. Мне некогда этим заморачиваться.

У меня мои мужские заботы и проблемы.

И у Питона — они же.

Нам с ним жена нужна. Я давно об этом говорю.

Аааа! Господь шельму метит! Только что кто-то тут раскладывал кохонес, что он такой мужик и вообще крутышко.

И тут же господь заслал в дом жирную черную, размером с беременного шмеля муху.

Вот то, что еще пять минут назад крутой мужик и ваще, запищало, забегало, схватило крышечку стеклянную от кастрюльки, прижало муху крышечкой к полу.

Теперь сидит и боится.

Муха там жужжит и страдает. Я не знаю, как ее оттуда достать и выпустить на волю.

Мне СТРАШНО!!!

А вдруг она там задохнется и умрет? А вдруг она откинет мускулистыми плечами крышечку и нападет на меня? А вдруг…

Аааа!

Ну что. Буду ждать мужа, придет вечером с работы и спасет и меня, и муху.