Клён ты мой опавший, клён заледенелый,

Что стоишь нагнувшись под метелью белой.

Или что увидел, или что услышал,

Словно за деревню погулять ты вышел.

И как пьяный сторож, выйдя на дорогу,

Утонул в сугробе, приморозил ногу.

Ах, и сам я нынче что-то стал нестойкий,

Не дойду до дому с дружеской попойки.

Там он встретил вербу, там сосну приметил,

Напевал им песни под метель о лете.

Сам себе казался я таким же клёном,

Только не опавшим, а вовсю зелёным.

И утратив скромность, одуревши в доску,

Как жену чужую обнимал березку.