Роскошны вы, хлеба заповедные

  Родимых нив, —

Цветут, растут колосья наливные,

  А я чуть жив!

Ах, странно так я создан небесами,

  Таков мой рок,

Что хлеб полей, возделанных рабами,

  Нейдет мне впрок!