Затерянный в Гималаях ништятского мира,

стоит монастырь, считай, второй Шао-Линь.

Знай, там не учат, как поклоняться кумирам,

читать молитвы и произносить «аминь».

«Кокнуть, не париться», – главная там скрижаль,

и потому к порогу приходит много адептов.

С пяток лет назад я, счастливый, туда прибежал,

чтобы для жизни своей соискать каких-то рецептов.

Помню ещё при входе экзаменовку —

спорили, кто больше знает всяких великих.

Я назвал Стилихона, ты не знал и ответил: «Ловко!»,

я ещё долго хвастался, мол, восьмиклассника сбил с панталыку.

Дружбе, надеюсь,

начало было положено,

а вместе с ней начались и мои уроки:

ты учил, как мирить словами противо-положное,

ты учил, как искать, как искать не по следу ложному.

Ты меня извини, ученик я совсем недалёкий.

Я хочу быть причастен к каждой песчинке космоса,

хочу приютить, приласкать метеора-скитальца,

хочу знать разгадки всех в мире фокусов,

и поэтому знаю секрет одного – с «оторванным» пальцем.

Я мир продолжаю делить на «красных» и «белых»,

джедаев и ситхов,

и сторону принимаю, и за неё топлю.

И как-то молюсь, хоть, конечно, не верю в молитвы,

и всё – до крайности, всё возвожу в абсолют.

Не надо уроков, я не смогу научиться

не думать о сложности яично-куриных наук.

Я хочу быть причастен к каждой в мире частице,

я хочу быть причастен к тебе,

мой гуру,

мой друг.

Ты будешь и дальше меня и людей впереди,

потому, что не ищешь причины и смыслы вещей.

Но я не оставлю мыслей тебя победить,

и я победю-побежду тебя,

мой сэнсэй.