Утра первые отголоски.

Часом кажется каждый миг.

Под часами на перекрестке

Я стою, не нуждаясь в них.

Неподвижный, как столб в тумане, —

О, как страшно я тороплюсь!

Дверь аптеки.

Рецепт в кармане.

Отбивает секунды пульс.

Утро в улицу входит хмуро.

Выраженье его лица

Горько.

Горько, как та микстура

Для отца, моего отца.

Дверь аптеки откроют в восемь.

Без пяти.

Без двух.

Без одной…

В моих легких

клокочет осень,

задыхаясь,

я мчусь домой!

Переход,

поворот,

ограда,

перекресток, часы —

и вдруг —

лик часов:

«Не спеши. Не надо.

Ни к чему торопиться, друг…»