С годами изменяемся немало.

Вот на меня три женщины глядят.

— Ты лучше был, —

одна из них сказала.

Я с ней встречался десять лет назад.

Касаясь гор заснеженного края,

Вдали пылает огненный закат.

— Ты все такой же, — говорит вторая,

Забытая пять лет тому назад.

А третья, рук не размыкая милых,

Мне жарко шепчет, трепета полна:

— Ты хуже был… Скажи, что не любил их… —

Каким я был, не ведает она.