О, если б не было ни в чем обмана

И белой не казалась чернота!

Живет в душе заветная мечта,

Трепещет в каждой строчке постоянно.

Мой голос — он не громыхал, как медь…

Быть может,

люди,

я не понят вами?

Когда-нибудь и вы, устав греметь,

Начнете клясться тихими словами.