Стою на земле и держу ее горстку в ладони,

стою на земле и к глазам эту горсть подношу…

Родная земля, ты — наш мир, наша мать, наша доля,

тебе поклониться всем сердцем сыновним спешу!

Лежат на ладони твои золотые крупицы,

сквозь них прозреваю я сердце живое твое,

и вижу, как хлопок поземкою снежной клубится,

и вижу: желтеет в прогалинах черных жнивье.

Твой запах обычен, и прост, и совсем не изыскан,

но в недрах своих аромат ты рождаешь любой:

весь мир одаряешь и розами и тамариском,

и амбра и мед неразлучны, как воздух, с тобой.

Ты с виду проста — не блестишь драгоценным алмазом,

тебя не сравнить с многоцветным павлиньим хвостом.

Как радуга, ты не горишь всеми красками разом —

но как ты прекрасна в обличии этом простом!

Ты темного цвета, родная, ты бурого цвета,

но хлопок, рожденный тобою, белей молока;

нет вкуса в тебе… что же, может, действительно нету —

но сладок твой мед: это было и будет века!

Ты радость и разум, ты наша судьба и уменье,

начало начал — наша нива и наше жнивье…

Я отдал бы весь драгоценный металл и каменья

за бурую горсть,

за бессмертную силу ее!