— Эй ты, — мне кричат, — Подорожник! —

Но я улыбаюсь в ответ,

Я — это усталый художник,

Завьюженный жизнью поэт.

Я знал, что недолго я буду

Земную вдыхать благодать,

И мне, как ребенку, повсюду

Хотелось скорей побывать.

И все я изъездил, что можно,

Куда невозможно — летал.

И сам вдруг травой придорожной,

Сухим подорожником стал.

На этих горластых, зеленых

Гляжу я с печалью живой.

Какою для ран воспаленных

Их жизнь обернется травой?