Ее не купишь цветом провесен,

Ни горлом не возьмешь, ни чином.

Поэзия ведь — дело совести,

с ней не играют беспричинно.

Не знает старости такая

И на челе не ставит даты,

Побегом новым прорастая,

Стоит извечно возле хаты.

Не песенными переливами —

Тяжелой кровью сердце крушит,

Сверкнет крылом своим малиновым

И то ль обнимет, то ль задушит…