Пуля,

Жизнь скосившая

сыновью,

Жгучей болью

захлестнула мать.

Некого с надеждой

и любовью

Ей теперь под кров свой

ожидать!

От глухих рыданий

обессиля,

Задремала.

И приснилось ей,

Будто бы она —

Сама Россия,

Мать ста миллионов

сыновей.

Будто в поле,

Вихрем опаленном,

Где последний догорает

бой,

Кличет,

Называя поименно,

Сыновей,

Что не придут домой.

Беззаветно храбрых

и красивых,

Жизнь отдавших,

чтоб жила она…

Никогда их не забыть

России,

Как морей не вычерпать

до дна…

Снег дымится.

Он пропитан кровью.

Меж убитых тихо мать

идет

И с суровой терпеливой

скорбью

В изголовье

Вечность им

кладет.

А в душе не иссякает

сила.

И лежит грядущее

пред ней,

Потому, что ведь она —

Россия,

Мать ста миллионов

сыновей!