Дни золотые стаей унеслись,

Холодный ветер, воя, входит в город.

Висит на клене одинокий лист,

Недавней бурей надвое распорот.

Какую тайну сирый бережет?

Что не летит он вслед другим скитальцам,

К безлистой ветке так упрямо льнет,

К ее дрожащим, ослабевшим пальцам?

Должно быть, знает он, что, приземлясь,

В прах обратится завтрашнею ранью,

Должно быть, хочет, хоть на краткий час,

Продолжить осени существованье.