Из пепла,

Пропитанного слезами,

Из благоуханья цветов чудесных

Они поднимаются сами —

Наши песни.

Из угасающего звона

Всех колокольчиков вместе,

Заблудившихся где-то под солнцем, —

Сплетены наши песни.

Из стонов скитальца слезных, —

Хвороста нету если,

Сжигающего свой посох, —

Сплетены наши песни.

Из тяжелого и мокрого

Сумрака круч отвесных,

Впитавшего в себя все молнии, —

Сплетены наши песни.

Из хмеля вина задремавшего,

Из цвета его, что так весел,

Из алого цвета нашего —

Сплетены наши песни.

Из скрежета ворот открывающихся,

Где сплетенью узоров тесно,

Из радуг водопадов ниспадающих —

Сплетены наши песни.

Из смеха парней сасунских,

Вспотевших от плясок здешних,

Из удали их,

Из их судеб —

Сплетены наши песни.

Из звездной россыпи молота,

С детства известной,

Из огнебородой молодости —

Сплетены наши песни.

Из сияния золотистого

Хлебных колосьев спелых,

Из ударов сердечка чистого —

Сплетены наши песни.

Из клекота орлов, сидящих

На солнце, как на насесте,

Из надежды настоящей —

Сплетены наши песни.

Из надежды,

Дарующей радость,

Нас сплетающей вместе,

Чтобы петь перед Араратом,

Перед вечностью —

Наши песни.