Как гордо жили древние поэты,

Как истинно, как искренне во всем.

И каждый знал, что он — источник света…

А мы — как свой огонь сквозь дни несем?

Величием души умы тревожа,

Поэт познал, в чем истинная честь.

Поэт, когда с него сдирали кожу,

Не забывал и в муках, кто он есть.

А горд ли тот, кто всуе подожжен,

Как будто спичкой, похвалою мелкой?

Лишь цвет огня, не пламя держит он,

Хоть и не каждый отличит подделку.

Уйдет из жизни — и прервется нить.

Был только что — и сразу канул в бездну…

И слава не сумеет исцелить

Людей, влекомых славой, как болезнью.

И ты, мое перо, не прячься в тень,

Как будто бы не отдаешь отчета,

Как бы не знаешь, что настанет день

И каждого сурово спросит: «Кто ты?»

Отчетный день —

Он всем необходим,

И в жизни нет серьезнее момента,

И слава, не подписанная им,

Фальшивому подобна документу.

Что ж, каждому — заслуженный успех.

Поэтам слава их необходима,

Как детям, тем, что биты больше всех

И больше всех наставником любимы.

Поэт любовью этою силен.

Бессмертие его такого рода,

Что лишь тогда подвластен смерти он,

Когда лишишь его любви народа.