Один художник, мой хороший друг,

Картину мне нарисовал в подарок:

Там горы, зеленея, стали в круг,

И на вершинах снег был чист и ярок.

И плыли караваном облака,

И водяная пыль над водопадом

Так серебрилась, так была легка,

Как будто возникала где-то рядом…

Но деревянный над оврагом мост

Весь прогибался — узкий, обветшалый.

Быки, впряженные в тяжелый воз,

Плелись по доскам поступью усталой.

И цепкие раскинулись кусты,

На светлой зелени полей темнея…

Мой друг спросил: — Ну, как, доволен ты?

Конечно, я свой труд хвалить не смею…

Я отвечал: — Другой художник мне

Картину подарил прекрасней этой.

— Да где ж она?! — воскликнул, покраснев,

Мой бедный друг, смущенный и задетый.

Я ласково подвел его к окну:

— Смотри! — Сияли снежные вершины,

В лазурную врезаясь вышину.

А ниже по дорогам шли машины.

Гремели гулко новые мосты,

Отлитые из прочного металла,

И в белоснежном блеске чистоты

Электростанция вдали сверкала.

Отары тучные овец паслись

В горах на бархатных и пышных склонах,

И песни птиц потоками лились

Из всех садов, душистых и зеленых…

Была, как жизнь, картина велика:

Итог своих бессонных размышлений

В нее вложил художник — на века…

Картину эту подарил мне — Ленин!