Полынь, в стране твоей степной

Травы нет горше ни одной —

С чего такая доля?

Или весенних сладких вод,

Росы медовой каждый год

Ты не видала вволю?

Ты серебришься вдалеке,

Во все долины манишь,

Твою горчинку в молоке

Несут коровы с пастбищ,

Ты прячешься во ржи густой,

В снопы вплетаешь стебель,

Чтоб дымный, горький привкус твой

Почувствовался в хлебе.