Я год простоял в грозе

расшатанный,

но не сломленный

Рубанок, сверло, резец —

поэзия,

ремесло мое!

Пила!

На твоей струне

заржавели все зазубрины,

бездействовал инструмент

без мастера,

в ящик убранный.

Слова,

вы ушли в словарь,

на вас уже пыль трехслойная.

Рука еще так слаба —

поэзия,

ремесло мое!

Не выстроенный чертог

как лес,

разреженный рубкою,

желтеющий твой чертеж

забытою

свернут трубкою.

Как гвозди размеров всех,

рассыпаны

краесловия.

Но как же ты тянешь в цех —

поэзия,

ремесло мое!

К усталым тебя причли,

на койках

бока отлежаны,

но мысли уже пришли

с заказами

неотложными.

Хоть пенсию пенсией дай —

какая судьба

тебе с ней?

Нет, алчет душа труда

над будущей

Песнью Песней!

Не так уже ночь мутна.

Как было

всю жизнь условлено

буди меня в шесть утра, —

поэзия,

ремесло мое!