У снегопада тоже почерк свой.

Бубенчик славит санную дорогу,

Метель подходит к самому порогу, —

Я рад сегодня гостье снеговой.

Причудливо, задумчиво и тихо

Усталый дым чуть гнется на ветру.

Порхают хлопья. И метель-франтиха,

Вся в белом, павой бродит по двору.

Как звезды, хлопья в воздухе повисли,

Пробрался снег ко мне за воротник.

Как хлопья, кружат медленные мысли,

И речь природы льется, как родник.

Что мне еще в такое утро надо!

Ель, словно свечка, — около окна.

Ловлю руками клочья снегопада,

На стеклах разбираю письмена…

Как я мечтал — пушинку снеговую

Внести в твой дом, чтоб видела и ты

Во всей красе игру ее живую,

Холодный свет и трепет чистоты.

Хотелось мне, чтобы она, не тая,

Перед тобой сияла в доме, как

Январского простора мысль простая

Или как проседь на моих висках.

Хотелось мне сказать, что эта стужа,

Что эта снеговая чистота

В мои виски вплетается все туже,

Но боль любви по сердцу разлита,

Но от прикосновения ладони

Снег исчезает, словно от огня…

И я ни с чем пришел к тебе на склоне

Январского завьюженного дня…

Одна лишь нежность в сердце не растает,

Она надежней снежной кутерьмы.

Возьми ее — она перерастает

В любовь, с которой неразлучны мы.