Он умер… И город мой в снежной дымке

как будто накрыла враждебная тьма.

Казалось мне, словно на фотоснимке —

застывшие улицы, лица, дома…

В тот вечер я сентиментальные строки

писал про плакучую иву, и вдруг

та весть беспощадная горем жестоким

пронзила мне сердце. Все стихло вокруг.

Пусть ива листвой своей плачущей плещется,

пусть скорби печать не сойдет с моих губ.

Сегодня в огромном лесу человечества

пал мудрый, могучий, негнущийся дуб.

Он умер. Но мыслями, страстью, делами

он с нами. И не за горами весна.

Он умер. Но лес подхватил его знамя.

Он умер. Но армия леса вечна!