Боюсь, что, листья дней моих губя,

Мороз ударил рано в этот раз:

Еще далеко до зимы, а я,

Я желт, как молнией задетый вяз.

Еще зиме не передана власть,

А листья опадают и в тепле…

Быть может, время по ветру упасть,

Свалиться и уснуть, припав к земле?

Советует рассвет, зовет заря:

«Ложись, Хасан-абый!»

Все это зря:

Не получается бездумный сон —

Сомкну глаза, и снится мне Назон^{180}.

Друзья, мне все равно покоя нет.

Могу залечь в берлогу, как медведь.

Все будет сниться мне Назым Хикмет^{181},

И Искандер, и колокола медь…