Белеет рожь. Синеют перелески.

Такой простор, такая благодать!

И веют ветра палевые всплески,

И ни о чем не хочется гадать.

Белеет рожь. Шуршит. Заколыхалась.

Она во мне, как радужный покой.

Как будто чья младенческая шалость

Меня коснулась пухлою рукой.

Я улыбаюсь этой ласке нежной,

Как дети улыбаются во сне.

Вон облако в одежде белоснежной

Кому-то машет, — может быть, и мне.

Да, я на все еще смотрю, любуясь,

Еще чужда раздумий горьких муть,

И мало жаль, что пляшущую юность

Уже не повторить и не вернуть.

Ведь если б можно повторить любое,

Она б была, пожалуй, преглупа.

Пускай о ней напомнит голубое

Да звонкая покосная тропа.

Бегут поля, волнуясь и гуторя

Невнятные слова. Бегут поля.

Вдали стоят, врастая в небо-море.

Веселые родные тополя.