Вперед, перо, не знающее страха, —

Оружие, готовое к боям!

А ну, давай покажем молодежи,

Что мы с тобой не постарели тоже,

Будь молодым, перо, как Гете сам!

Пусть говорят, что твой поэт дряхлеет,

Что болен он, что он давно устал,

Что нет у старика ни сил, ни страсти,

Что не имеет он над рифмой власти, —

Вперед, перо, разящий мой металл!

Вперед, вперед! Гляди, идет к нам муза,

И кровь ее быстра — тигрицы кровь.

И вдохновение мое пылает горном.

В цель не попасть вовек наветам вздорным:

На поле битвы мы с тобою вновь!