Прямо за деревнею, у лога,

Мимо набегающих берез,

Тянется не бойкая дорога,

Круто уходя за перевоз.

От дороги той неподалеку,

В навесной, раскидистой тени

Рыл старик

колодец

светлоокий,

Долгие отсчитывая дни.

Жил он бобылем на белом свете.

Ни палат не нажил. Ни детей.

И спросили старого соседи:

— Для кого ты роешь?

— Для людей!

— Да? Но у людей своя дорога.

Ты-то вот один живешь в дому?

— Я один. А людям надо много.

Люди — это мы. По одному.