Как дворам, по-будничному праздным,

Разгадать в столетии литом,

Что любил тебя всегда, но сразу

Не сказал… Что столько лет потом

Говорил с тобою – не словами,

Но прерывистым дыханьем звёзд,

Но бушующими деревами

В откровенные прорывы гроз,

Что зимою – зябликом случайным

Я стучался в мёрзлое окно…

Да и то, что кажется молчаньем,

Было правдой до краёв полно.