Один счастливый человек

не знал, что он счастливый.

Ему казался чёрным снег

и небо некрасивым.

И обвинял он в этом всех,

судьбу, жену, соседа.

Но был счастливым человек,

хоть сам о том не ведал.

Когда совсем не стало сил

от этих горьких мыслей,

счастливый человек решил

покончить счеты с жизнью.

Поглубже пропасть отыскал

и бросился с обрыва…

Но и тогда ещё не знал

о том, что он счастливый.

И все осталось позади,

не мучит, не тревожит…

Раздайся, небо! Он летит,

хоть он летать не может.

Но он летит, но он летит,

так просто и красиво,

что птицы на его пути

завидуют: счастливый!

И замедляет время бег,

чтоб посмотреть на это.

Летит счастливый человек,

летит над белым светом,

летит он выше облаков,

над лесом, над заливом…

Не верите?

Летать легко.

Труднее быть счастливым.

Звук не дошёл до тишины,

он где-то пал на полдороге,

и были больше не слышны

его сомненья и тревоги.

Но улица не знала сна,

и вот тогда, молчать не в силах,

заговорила тишина

над звука павшего могилой.

Она над городом плыла,

надежда наша и порука…

И это музыка была,

что в мире недоступна звуку.