Ах этот Пушкин! Он тогда моложе,

он лучше был, и мне не позабыть

Его слова: «Любовь ещё, быть может…»

Конечно, может. Как же ей не быть!

И я твержу, я лезу вон из кожи,

свои года пытаясь превозмочь,

В надежде, что любовь ещё быть может.

Конечно, может. Как же ей не мочь?

Слова, слова… Такая вроде мелочь,

но их коварным смыслам нет числа.

Не мочь, не мочь… А там, глядишь, и немочь.

А там и немощь… Страшные дела.

Ах этот Пушкин! Наважденье наше.

Тягаться с ним — кому достанет сил?

Хотел сказать я просто: «Свет Наташа!»

но он и тут меня опередил.

Довольно слов. Куда я лезу сдуру!

Я промолчу и буду пить вино.

Ах эта русская литература!

Что ни скажи — всё сказано давно.

На этом фоне мне похвастать нечем,

и ты меня, подруга, не суди.

Я просто говорю: ещё не вечер.

Что?

Каково?

Ну, Пушкин, погоди!