А морда просит кирпича отнюдь не для беседы

о Тициановых холстах, о ритмах Дебюсси.

Нас окружает странный мир, который нам неведом,

его услышать и понять едва ли хватит сил.

Но морда просит кирпича. Не для высоких истин,

не для задумчивых страниц, что выстрадал Монтень,

Уходит солнце в облака, и опадают листья,

и стынут жаркие слова, и мысль уходит в тень.

А морда просит кирпича. Безмолвно, безнадёжно.

Откуда в мир она пришла? Куда она уйдёт?

Но просит морда кирпича… Когда-нибудь… возможно.

Жизнь продолжается. Всему настанет свой черёд.