Вот мой портрет. Прими его. А твой,

Пускаясь в путь, несу в душе с собой.

Он тень моя, пока я жив. Тень с тенью,

Нас уравняет скорое успенье.

А если я вернусь – вернусь не тот:

Никто с портретом сходства не найдет.

Побит ветрами, иссечен волнами,

Ладони в кровь, все тело – шрам на шраме,

Мешок костей, поломанных не раз,

Соленые морщины возле глаз,

Лицо и грудь в щетине неопрятной,

И на руках пороховые пятна…

Но если твой поклонник упрекнет,

Что нравится тебе такой урод,

То подведи насмешника к портрету:

«Он был таков. Что скажете на это?

Унижена ль я только оттого,

Что свежести нет прежней у него,

Что шрамы на лице его? А может,

Он разлюбил? Нет? Что же вас тревожит?

Став старше, он не хуже стал ничуть.

В младенчестве любовь сосала грудь,

Теперь же обратилась к терпким винам,

Каких не пить изнеженным мужчинам».