Где ищет белых мотыльков

Сосны узорное бревно,

В кувшине плещет молоко –

Так снежен конь. На нем Оно!

Оно струит, как летний мед,

Такие зыблемые косы.

На гриве бьется. Кто поймет

Его священные вопросы?

Его ночными именами

Ночей одену голоса я.

Нога качает стременами,

Желтея смугло и босая.

Где вас уносит властно птичий вал,

Как предков певчая река,

И ищет бледного величества

Его смущенная рука.

Где быль – лишь разумная боль

О славе, о боге, о беге по верам,

И где на олене король

Для крали цветы собирал старовером.