Вот и Киев осенний

остался загадкой,

дальше станции Буча

судьба не пустила.

Было всё второпях,

втихомолку, украдкой:

разговоры – в полслова,

поцелуи – вполсилы.

Говорила —

потом меня видела часто…

Отчего же нам выпала

доля такая:

Промелькнёт силуэт —

оглянёмся напрасно,

видно, зря наши души

друг друга искали.

Чтобы долго не ждать тебя —

больше, чем вечность —

говорят, на земле

есть какое-то средство…

Вспоминай иногда

тот единственный вечер —

как смотрел на тебя

и не мог наглядеться…

Этот дождь бесконечный

идёт, не пропустит,

эти капли как слёзы —

внезапны и жгучи…

Ничего – впереди,

кроме давящей грусти,

и лишь тучи – навстречу,

багровые тучи.