Я не брался за нож, автомат на плече

не носил и, наверно, не буду…

И чужие стихи не бросал в СВЧ,

не давал на съеденье верблюду.

…Не попросят автограф леса, небеса,

рукоплещут другому из ложи.

Я, увы, не герой, хоть в свои чудеса

верю свято, чем явно встревожен.

А перо… что перо? И бумаги листок?

Терпят боль мою, радость и почерк.

А хотелось бы, чтоб иногда между строк —

тонкий запах берёзовых почек…